Chega. Vontade de cuspir uns adeus. Chega.
Cadê a compaixão dos cristãos, nesses velhos doentes que se aproveitam da minha nobreza?
Devem tê-la tragado e combatido com algum dos seus caros remédios, confundindo com a peste, com a miséria que habita suas consciências, os seus dias.
Pulhas. Minha vontade era de deixar uma pontinha da cortina se queimando, antes de sair.
Não voltar. Não voltar.
O tempo voa, as tardes não passam, e algumas pessoas tem a eternidade para definhar em sua própria mesquinhez.
Que pena que é assim.
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