Ég elska litla blóm

Acho mais bonitas as pequenas flores do campo, aquelas que, sozinhas, são quase invisíveis aos olhos, mas quando juntas, fazem o chão parecer dourado ou lilás, aquelas que mostram sua beleza juntas, aquelas que não precisam se erguer ao nível dos nossos olhos para capturar a atenção.

Cold is the void

Sempre haverá uma última vez, mesmo que ela tenha sido também a primeira.
E desde o começo sabias que o que lhe foi dado, podia também ser tomado.
Choro, tristeza e desespero nunca fizeram a batida que se foi, voltar.

Assim como um dia o teu estará, está frio o corpo no qual pensas.
Mas os braços que te envolvem e sustentam estão quentes, e é isso que importa agora.

Quando caíram as farsas,
os sons das explosões tinham todos o mesmo final.
Eram cacos de rimas espalhados pelo chão.

Devia usar a imaginação; mas não sabia o que fazer, porque não havia instrução.

Percebe a tranqueira, saber que tem um nó na minha garganta, feito pelas coisas que estão presas lá dentro, presas justamente por ele as estar prendendo?
Talvez o problema seja o fato de terem subornado minha infelicididade, me comprando com alegrias.
Pois a angústia é um tipo de aperto, e o sumo sai no espremer. Quem relaxa se espalha, não se concentra, não segue sua essência na fluência de sentido único.
Marinheiro, pintor, vendedor de salsicha, carpinteiro e músico, astrologista e cozinheiro, halterofilista chacreiro... Vivendo várias vidas diferentes, não vivemos uma por inteiro.
E quem já provou de tudo, não sabe reconhecer o sabor da pureza;

A culpa não é uma via de mão única.

O vidro quebra por tentar ser duro.

Não importa, é amor...

E se tiver lá longe, lá no céu, não importa se é de algodão doce ou vapor, só importa que é nuvem.
E se tiver aqui perto, aqui no coração, não importa se é de cabelo castanho ou branco, só importa que é amor.

Quem provou de tudo não conhece o sabor da pureza.