Febre da selva de pedra, não da cabana. As piores doenças sem dúvida.
Árvores de concreto de mais de vinte metros de altura que não refrescam o ar, mosquitos mecânicos que não precisam picar pra transmitir doenças e uma manada de porcos soltos que incomodam bastante. Cuspo no prato que como. Não nego que aqui é o meu lugar, desde que eu sempre possa voltar ao meu casulo e me esconder entre quatro paredes como um animal ferido procurando se curar.
Mas essa é a desculpa na verdade. Muitas vezes não se sabe o que quer, e normalmente não se quer a cura. Produzir saúde não é livrar as pessoas da doença.
Sinto muito.
Deitar em posição fetal com os olhos abertos em pavor encarando o abismo interior.
Volta e meia ver a saudade bater como um tambor fúnebre. Engolir em seco sem café, sem um drink para acompanhar, sabendo que vai cair mal e que vai pesar apesar.
Vontade de quebrar alguma coisa e se arrepender depois.
Mania de perseguição.
O que que os outros vão pensar?
Transar com medo de se apaixonar.
Fear not ranger.
Há pressão, opressão.
Acho que vou fazer alguma besteira.
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