Sabedoria do Tio Pedro

Paulinho é um cara estudado, chegou em casa e chorou.

O vento que se curve

Nada vai mudar meu mundo
é o mundo quem tem que mudar por mim
adaptar ou ceder
não
isso eu não faço
no meu mundo eu que mando
me mando
na ponta do laço
anotei um recado na ponta do nariz
evoluir é com vocês
eu já cheguei onde pretendia
por que eu deveria sair e procurar uma razão
 se a plantei bem aqui

o vento que se curve

Sobre um olhar atravessado

Por sobre o muro, passa uma espiada envolta num disfarce que não a cobre totalmente: aquela pessoa me despreza, bastando, para isso, os poucos motivos que a dei. Não conhece meu nome, não sabe onde vivo, se vivo, não sabe do que gosto nem do que ouço; me viu, e isso bastou.

Não me é novidade. O cara vê a pessoa transformar a expressão num momento e seguir adiante andando, como se tudo não tivesse acontecido. Senti saudade disso, fazia mais de ano que não me deparava com isso, que antes era tão comum. Atribuo esse tratamento, numa percepção provavelmente grosseira, supostamente baseada no que sei, a minha aparência que volta a ser ofensiva para alguns, esses que agem do jeito que acabei de contar.

Quando cortei os cabelos, me surpreendia quando esperava ser olhado com desgosto por pessoas na rua e elas simplesmente não o faziam. Eu não fazia, então, parte de nenhuma minoria enviesada, estava tudo bem para eles.

Hoje pela manhã, caminhando contente por uma calçada, encontrei de novo este velho conhecido, aquele olhar neutro se transformando num esgar levemente indignado com alguém que se apresenta por aí de maneira tão ofensiva. Percebi isso e fiquei feliz, matei um pouco a saudade dessa sensação. Segui pensando na importância desse momento, dessa provocação cotidiana, sobre o que significa, num momento e num local onde as pessoas simplesmente não conseguem suportar ser ofendidas pelo que as outras falam, onde um comentário pode facilmente eclodir em um processo, onde as pessoas caçam e pretendem destruir, calar, suspender, invalidar, reprimir opiniões contrárias as suas crenças, bem, me sinto feliz por poder ofender as pessoas visualmente sem fazer esforço algum para isso. Me recolho na confortável posição de ser assim e nada mais, andando desgrenhado por onde quer que as calçadas me permitam.

Me conta...

De onde vem vocês?
De onde vem esse vento morno?
De onde vem os bebês?
Donde vem inspiração?
Me conta, humanoide,
onde tu quer chegar com essas pernas de pau

Pode digitar tua senha

É pra levar?

Mais alguma coisa?

Pode digitar tua senha, pode dizer que eu anoto, pode informar o valor, pode creditar, pode sonegar, vale tudo ou vale cultura, vale de lágrimas, chora cavaco, vai danada, é marmelada, pode dizer, pode repetir, pode passar amanhã, passa gelol, passa fome, passa roupa, cai balão, cai no golpe, cai na farra, abre tuas asas, abre a porta, abre a porta, abre, abre, não deixa, não descuida, vê se te cuida, vê se te emenda, fez uma encomenda, anota na agenda, põe na conta do Abílio, pode por a tua senha, pode deixar, pode defenestrar, não pode demorar, não digere, não difere, não deixa passar, passa a manteiga, passa a dor, passarela, canela fina, véia grossa, ninguém atende, ninguém entende, ninguém se ofende, ninguém me pega, não pega ninguém, o ano que vem, que tem, tá aí, mas não dura, não doura, não duvida, não desliga, não desligatututututututututu tu pode botar tua senha, é crédito ou incrédulo, é uma mosca sem asa que ultrapassa a janela de nossa casa, não voa mas caminha, nada mas não morre, morre na praia, na praia de azametifo onde se empilham os cadáveres que a química sentenciou. Na atmosfera, os gases liberados pela combustão das folhas arrancadas do calendário. Na estufa, o efeito do carinho sobre uma planta que deixou de resmungar quando foi levada para dentro. O mundo gira, submerso no conhaque que preenche o copo para onde tudo converge.

Por acaso

Não por coincidência, Peixoto deu a Adolfo seu próprio nome. Seria divertido: pintar um pintor com seu nome, um velhote como ele sabia que um dia seria. Quem sabe uma espiada no futuro, uma brincadeira com o que havia por vir, coisa de artista.

Pensou que, se continuasse pintando até alcançar a idade do Adolfo do quadro, precisaria de umas paredes bem enormes e o velho chalé não serviria mais; pelo menos não sem alguma reforma.

Tentou fugir do excesso de pretensões, pintou Adolfo como sentia que deveria e pronto. Era um pintor, portanto pintava. Não por acaso, gostou do resultado. Pendurou o quadro no quartinho onde ninguém dormia, contente, e saiu. No final de semana foi a um festival de rock and roll; divertiu-se. Ficou alguns dias sem pintar e na terça-feira seguinte, pela manhã, bem cedinho, resolveu dar mais uma olhada nas suas obras. A primeira delas era a mais antiga, já fazia dois anos que a pintara; o primeiro quadro do qual havia realmente gostado, o seu preferido; uma moça bonita que parecia não olha-lo diretamente, como se estivesse preocupada em não se distrair com alguma coisa. Tentou acompanhar o olhar dela, ver o que ela via, sabia que daria em nada e viu, do outro lado do quarto, Adolfo segurando o pincel, mirando Sofia. Olhou de um para outro, deu um passo atrás, e soube que não havia sido uma coincidência. Enciumado, saiu dali e foi até a padaria. Na volta, passou no mercadinho da esquina e comprou uma garrafa de conhaque barato, onde, até onde sabia, um dia se afogaria.

Entre a Lixeira e Eu

Eu encontrei uma história no lixo. Mas não uma história impressa, nem datilografada ou manuscrita. Não era um livro, essa história ainda não estava num papel e o meu papel seria escrevê-la. Teria que escrevê-la, simples assim: cumpri minha tarefa de levar o lixo para fora e lá fora encontrei outra. É isso, a vida lá fora é cheia de encontros. E tarefas.

A história que encontrei é sobre um velho casal, um par que não se completa à primeira vista, que parece não combinar. Vi-os de relance, por obrigação, sem poder evitar, sem saber que estavam por ali até descobri-los num meio segundo de contato visual. Não foi difícil afugentar pensamentos de imediato mais profundos; estava atrasado e não poderia ficar por ali muito tempo. Mas enquanto seguia meu caminho, depois de ter fechado a tampa da lixeira, me permiti pensar um pouco nos instantes que antecederam a chegada deles àquele local onde os encontrei. Teriam sido levados pela mão, trazidos até ali por alguém que não os queria mais por perto?

O fato é que era um par peculiar, e somente as improbabilidades do destino, que ousamos supor não exisitir, bem, somente elas poderiam causar uma união deste tipo. Ele, um sapato preto feminino. Ela, uma sandália marrom masculina. Lá estavam, lado a lado, descartados juntos por alguma história confusa que levou a este suposto fim, que somente é um fim para quem os deixou por lá.

Enquanto eu caminhava, esperando chegar logo a um lugar onde pudesse anotar meus pensamentos sobre o caso, pensava no futuro que esse par teria e em como estavam condenados a serem separados assim que alguém que, como eu, abrisse a tampa da lixeira mas que, ao contrário de mim, tivesse pelo caso um interesse prático. Pensei, também, se em breve haveria alguém menos descalço por aí, talvez até, sem se importar, usando aqueles dois calçados, chamando atenção pela discordância entre eles, em tantos aspectos; um de homem, outro de mulher, e a pessoa caminhando meio torta pelo pequeno salto que o sapato preto tinha, mas tudo bem, quem sabe esse alguém que os encontrou e os quis, quem sabe tivesse uma perna um pouco maior e essa diferença fosse exatamente compensada pelo salto preto, quem sabe essa pessoa fosse metade mulher e metade homem e aqueles calçados representassem perfeitamente essa essência, quem sabe eles combinariam perfeitamente entre si, finalmente, com a roupa de tantos tons e costuras usada por aquela pessoa que os trouxe de volta a vida, nisso tudo penso lembrando daquele par, e pensando nele me recordo: eram dois pés esquerdos. Teriam que ser encontrados por alguém bem peculiar.