São como barreiras, e são finas.
A bruxaria que me separa das minhas próprias idéias são como essas nuvens escuras lá longe, que nem sequer se dão ao trabalho de se mexerem um pouco, de mudarem um pouco de aparência. São finas e intocáveis, e não sou eu que decido quando elas vão embora, não sou que decido quando posso ver o sol, quando posso ser iluminado e dizer o que eu tenho pra dizer.
Oh, maldição, existe tanta diferença entre o que eu sou e o que eu poderia ser.
Se um dia, quinze anos atrás, tivessem feito uma cópia minha e a tivessem colocado viver na rua de baixo, será que não seríamos agora completos estranhos um ao outro?
Talvez houvéssemos declarado guerra um ao outro, por não saber lidar com o fato de existir alguém tão semelhante. Alguém que, nesse egocentrismo nosso, possa parecer mais interessante que nós mesmos.
E depois, virar uma flor...
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